Depuis que j’avais un peu délaissé ce blog, je n’avais plus le vraiment d’endroits pour raconter n’importe quoi à n’importe qui. Tous mes rares lecteurs savent que commenter des bars ou des cafés n’est qu’un prétexte. Ca me manquait.

Un dimanche midi au Sésame le long du canal Saint Martin. Avec l’homme tombé dans des douves pour les beaux yeux d’une femme – un acte furieusement moyenâgeux, carrément romantique.

Sésame – Le nom est malheureusement immonde mais j’apprécie ces ambiances très bobos inspirées des villes germaniques. Tables en bois, nourriture vaguement bio, des couples, des enfants en bas âges mais déjà surdoués évidemment et la serveuse lesbienne. Ressemble au Café der Provinz à Vienne.

Le smoothie du jour et la tartine au reblochon ne sont pas inintéressants, mais j’en ai déjà oublié le goût. Journée de novembre, il fait bon. Il y a trois clodos qui chantent juste à côté. L’un tombe mollement sur la piste cyclable et peine à se relever. Une roue de vélo qui passerait le décapiterait.

Ensuite, je ne fais pas grand-chose. J’aime que cette scène de sexe intergénérationnel passe à une heure grand public ; je ne suis pas certain que ce film ne soit pas un porno ; j’alterne entre France Culture et Prohibition car je suis caricatural ; à la place de Okada, je serai parti avec Creta Karno ou avec la petite ouvrière de l’usine de perruques ; mais alors l’Oiseau à Ressort n’aurait pas duré 800 pages ; en ce lendemain de victoire française, je trouve que décidément les femmes sont bien étranges ; peut-être que tout cela n’a aucun rapport. Quoique.

Bilan: Agréable

Sésame

51 Quai Valmy, 75010 Paris

Même loin des quais de la Seine, il y a des plages à Paris. Porte de la Villette, presque sous le périph’, le Glaz’Art a déversé du sable dans son grand jardin.

Ce soir-là, un couple électro de belgo-japonais essaye d’aligner trois notes justes et un groupe de punk-rock américain me ferait presque regretter Sum41, le souvenir des soirées sur l’île de Ré, des femmes tombant (sautant ?) légèrement vêtues dans l’eau froide de la piscine.

Mais, après analyse, il s’avère que parfois la programmation peut être vraiment intéressante.

Nous ne sommes pas assez roots pour aller sauter devant la scène ; nous préférons donc jouer à la pétanque. Les boules sont à libre disposition.  Je sors vaincu d’un combat épique.

Le lieu est très agréable, même les SDF sur la colline nous surplombant aiment le spectacle. Je m’étale sur une chaise longue. A côté de moi, un homme a bu beaucoup trop de Kronenbourg. Son ventre ressemble à une lune rouge bien pleine. D’une oreille distraite, j’écoute la musique. Mon âme s’en va nager.

«Quantité de personnes ont ainsi une âme qui adore nager. On les appelle vulgairement des paresseux. Quand l’âme quitte le corps par le ventre pour nager, il se produit une telle libération de je ne sais quoi, c’est un abandon, une jouissance, un relâchement si intime… »

Paresse, Henri Michaux

Bilan: Indispensable

Glaz’Art

pendant l’été, du mercredi au samedi, l’entrée est gratuite à partir de 19h

7, Avenue Porte de la Villette
75019 Paris
01 40 36 55 65

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Au Rex Club, il est toujours facile d’entrer. Même quand vous êtes trois mecs, un peu avinés, refoulés du Social Club et de tous les pubs immondes des Grands Boulevards.
Après, jusqu’au bout de la nuit, il suffit de danser
Au Rex, cela sera presque toujours très bien, vous le savez déjà, je n’insiste pas.
Je danse.
Une jeune fille s’approche.
Elle me demande si j’ai étudié à Vienne, je dis oui.
Elle me demande si je viens de cette petite île au bord de l’Atlantique, je dis oui.
Elle me dit mon nom, c’est bien le mien.

Tu ne me reconnais pas ?
Non…

Caro de Wien, et des centaines de souvenirs resurgissent en moi.
Je me souviens
Le Flex, le Fluc Wanne, tous les boîtes/bars, le Danube, les bars de l’amour de Praterstern, le parc. Il faudrait que j’y retourne.
Nous dansons, elle est avec une amie, il est six heures, elles nous quittent, nous prenons un kebab, le jour se lève, métro.
Je repense au début de soirée. A ce musicien chinois que je croise régulièrement à Châtelet ou République. Un instrument traditionnel étrange qui résonne à travers le corps, une voix qui glace le sang et rend l’âme nostalgique.

De l’autre côté de la montagne, il y a définitivement un paradis perdu.

Je laisse une pièce, je l’imagine, comme le jeune homme sur la photo, jouer imperturbable entre les métros qui passent à travers lui. Il les ignore. Concentré sur son art.
Une bouteille de Tsingtao à la main, autour de sa chaise, nous dansons.

Bilan: Indispensable

5, Boulevard Poissonnière
75002 Paris
01 42 36 10 96

Photo Vice Maciek Pozoga

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Le chocolat chaud de ce bar est bien décevant. Certes, il paraît appétissant avec sa couche de cacao un peu épaisse qui susurre que, peut-être, il a été préparé avec amour.
Puis, une fois que la cuillère écharpe le tout, l’on se rend compte  vite que ce n’est que de l’eau colorée.
Déception.

Pourtant son prix doit être conséquent, comme dans tout café à l’angle de la rue de Varenne et du Boulevard des Invalides. Notre rédac chef d’un jour, Alain Génestar, nous l’offre gracieusement. Nous devons interviewer Michel Barnier, candidat aux européennes, dans ses bureaux du Ministère de l’agriculture et de la pêche. En attendant l’heure nous peaufinons les questions dans le café le plus proche.

Au ministère, je feuillette une revue agricole laissée négligemment sur une table. L’ancien (futur) commissaire européen a promis de venir, mais… le temps passant, l’on comprend que, retenu par les embouteillages, il ira directement à son meeting de Levallois.

Un coup dans le lait.

Heureusement, c’est un soir de finale Ligue des Champion. Rater l’interview permet de pas manquer le début du match. Et Barcelone…

Entre le café du musée et le Ministère de la pèche, il y a une vieille blanchisserie/teinturerie.

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Je me demande si, ce soir là, le chinois -c’est forcément un asiatique- regarde le match en repassant le costume d’un archiduc. Et le conservateur du musée Rodin tout proche, pour l’aider à survivre, vient-il tremper ses Vénus dans ses bassines pour qu’elles soient plus blanches ?

Je pense, oui.

Bilan: A éviter

Image: Nu féminin debout dit de la Naissance de Vénus dans un vase
tubulaire, 1895-1910, plâtre et céramique antique

Auguste Rodin

Illustration: Languelot

Café du Musée

angle de la rue de Varenne et du Boulevard des Invalides

75007 Paris

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Qu’est-ce que la nudité ?

Chez les gothiques du bar les furieux, la nudité s’exprime par petites touches discrètes, un bout de mollet ou un arrière de crâne un peu tondu. Chez l’actrice Céline Milliat, qui jouait la pièce Striptease au Théâtre de la Bastille pour le festival Trans 09 juste à côté, la nudité c’est être toute nue effectivement et crier très fort des noms de chanteuses de cabarets, de stripteaseuses et de filles publiques.

C’est bien aussi.

Aux furieux, l’on peut boire de l’absinthe ; plusieurs sortes. Ce soir là une libertine.

Il y a quelques années, j’étais déjà venu là avec mon coloc américain, j’avais pris… Je ne sais plus trop… Ensuite j’avais passé la soirée à délirer avec lui ; à finir par avoir des visions d’un panda. D’une grosse bête impuissante qui  apostrophait l’univers au bord du Fleuve où passaient tous ceux que la jeune fille aux verres d’eau avait un jour ou l’autre croisé. Miroir Ivre. Tous morts, parfois déchiquetés, ce n’était pas une vision très agréable. Malgré le bleu étincelant, telle l’eau de Mostar, Bosnie.

Les filles et le désir susurrait l’autre. Le sexe et l’effroi répondaient les actrices.

Moi, je regardais Céline Milliat se trémousser nue sur la scène ; faire l’amour au plancher dans la pénombre. Le panda, lui, assis pesamment sur la tringle à vêtements de l’actrice, observait le public. Surtout une jeune fille quelques rangs plus haut.

Des histoires de désir, de toi c’est toi que je veux et de chaleurs d’été.

Il riait. Je n’écoutais pas.

“On est bien là ?”, demande l’actrice, allongée nue et transpirante contre sa barre d’acier.

Des questions se posent et il n’y a pas de réponse.

Alors, oui, d’une certaine manière, l’on est bien là.

Bilan: Agréable

Les Furieux 74 rue de la roquette 75011 Bastille

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Photo: affiche du festival Trans 09

Chute à l’arrière du Peloton

Jodie Foster et sa fille

Tous dans l’abri anti-atomique

Explosion

Jack Bauer Saison 7 maison blanche mort de Bill Buchanan

Panic Room

Qui va sauver la présidente ?

Dans le onzième arrondissement

tous à terre

musique bière Dj

Bongo est mort

Vive le King of the Bongo

Des femmes étranges aux épaulettes

trop trendy pour moi

elles seraient underground

Panic Room

Du béton

Poufs rouges

Moustaches années 80

si ce n’était tout ça

Trop jeunes

King Kong

Le roi de l’île perdue

Un underground si peu profond

les enverrais au Fluc à Vienne pour qu’elles voient

les vraies profondeurs

Panique, Achtung, les extraterrestres attaquent

Bilan: Agréable

Ouvert du mardi au samedi de 18h à 2h

101 rue Amelot Paris 11 Métro Saint-Sébastien Froissart

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J’arrive toujours après la bataille tel un Frédéric Moreau seul dans les rues de Paris insurgé ou s’occupant de Madame Arnoux derrière un rideau vingt ans trop tard.

Le Squat Sans Plomb, installé depuis deux ans, devrait fermer en juillet et je ne le découvre que fin mai. Un collectif a investi un garage désaffecté pour « 4×4 », me raconte un Tchèque à la barbe foisonnante, là depuis le début.

Une vieille maison, un studio, une salle de concert, un grand jardin derrière, un hall ouvert à tous les vents. L’espace disponible est surprenant et agréable. Des vieux canapés pourris dans lequel on se plonge en buvant de la bière à très bas prix. Et une crêpe au nutella. Tous les vendredi l’accès est libre pour des groupes de musique.

Ce soir là,  les Fitzgerald. Des petits jeunes qui savent jouer de tout et craquent pour le Gypsy Blues. La trentaine de personne est emportée par la musique. Tout le monde danse. Une roumaine, robe à fleurs et pieds nus, tournent sur elle-même.

Un instant nous sommes ailleurs. Hors du monde surtout d’Ivry où les jeunes autour ne semblent pas venir si souvent malgré la profession de foi du collectif. Prêcher la bonne parole de la culture pour tous. Et je ne répondrais pas à la mauvaise langue qui au fond du canapé susurre que les squats échouent toujours de ce côté-là.

La soirée continue dans le dernier métro, les instruments résonnent et un contrôleur demande « d’arrêter tout ça ».

Qui l’écoute ?

Personne.

La vidéo n’est pas de très bonne qualité, c’était avec un petit appareil photo, et ce n’était pas la meilleur chanson, mais si un jour vous apercevez une de ces petites têtes brunes, suivez-là, sa musique vaut la peine.

Le 13 juin aura lieu la deuxième édition du festival Erotico Porno gore. A voir.

Adresse: 38, rue Gabriel Péri. 94200 Ivry sur Seine

Métro Mairie d’Ivry

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Tu aimes les femmes ?
Oui

Elle ramène son briquet vers elle, je dois me pencher encore plus. Rue Saint-Denis. La pute est en jean, petit top et baskets. Discrète. Une blonde assez jolie. Sa collègue, brune et un peu grosse, moins. Je souhaite juste du feu.

Tu ne veux pas entrer ?
Non merci
C’est juste 50 euros
Je suis étudiant, je n’ai pas d’argent

Je continue avec mon camarade, l’on s’éloigne des sex shop et de la Cordonnerie. Un bar dans le deuxième arrondissement, parfois des concerts, les jeudi et samedi couscous gratuit pour tous à partir de 21h. Mais il faut arriver bien plus tôt pour avoir une place. La pinte, jusqu’à 8h, n’est qu’à 2euros50. Le mojito est délicieux et permet de digérer la merguez correcte et la musique très mauvaise.

J’aime ces îlots de bonnes affaires dans un Paris trop cher. Me rappelle Vienne et le Wienerschnizelplatz’l où j’allais dévorer des Schweinsemmel dans mon quartier du Prater. Je devais longer la Tabostrasse, où, à intervalle régulier, surgissait un bar à putes. Des vieilles filles publiques défraîchies ouvraient toujours la porte quand je passais et posaient l’éternelle question:

Kommst du ein ? (Tu entres ?)

Une fois seulement, à l’entrée du Piccolo, une jolie petite brune en bas et haut mode petit bateau m’invita. Une voix si jolie. Ensorceleuse…

Je n’ai pas osé

Bilan: Indispensable

La Cordonnerie
142, Rue Saint-Denis, 75002
Paris

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«Mon mec me bat»

La femme, la cinquantaine délavée, le décolleté qui tombe, s’assoit à côté de moi. Elle a des bleus sur les bras.

«Qu’est-ce que j’ai fais pour en arriver là ? »

Elle m’offre une cigarette. Elle parle. Deux vigiles s’approchent.

« Madame, vous pouvez nous suivre s’il vous plaît ? »
« C’est ça l’histoire de ma vie, être raccompagnée à la porte ! »

Elle disparaît.
Cantine solidaire des Frigos pendant les journées portes ouvertes.

Les anciens frigidaires des Halles sont un lieu formidable. Un bâtiment immense, vieille maison hantée, tâche saugrenue entre les immeubles modernes près de la BNF. Il y a 24 ans, une poignée d’artistes a investi les locaux. Depuis, ils sont toujours là. «A part ceux qui sont morts, tout le monde est encore là », raconte l’une au cinquième étage. « C’est incroyable le nombre de soirées qu’on a organisé. Beaucoup moins depuis la Guerre du Golfe. »
Les ateliers sont beaux, les œuvres sont pour la plupart inintéressantes, sauf là, ce tableau, là, ce film d’animation, ici, cet instrument étrange, tiens, une locomotive. La cage d’escalier est entièrement taguée, des fresques s’étendent sur les murs de certains étages.

Comme tout bon squat officiel de vielles personnes, à 22h, cela ferme. Sauf au troisième, où une soirée privée est organisée chez un Italien excentrique. Loubards à l’entrée, smocking obligatoire. L’on dit que «Dombasle et son chéri» rôdent parfois par là.

Vivement que l’insurrection vienne, que l’on soit une centaine et par un coup d’éclat, un soir de rébellion, notre horde de jeunes mettent tout ce reliquat des années Mitterrand dehors.

L’on gardera juste en otage ces Italiennes si fines aux talons si hauts – entretenir le fantasme – et l’on vivra dans la luxure jusqu’à ce qu’une nouvelle horde de jeunes nous disperse, nous ventile.

Bilan: Agréable

Les Frigos 19 rue des Frigos, 75013 Paris

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Je ne sais pas vraiment si No Change était le nom exact ou juste la petite pancarte sur la porte. Un squat près de Château d’Eau, occupé depuis décembre 2008.

Il y a 15 jours. Dernière soirée. L’ordre d’expulsion avait été donné pour la petite dizaine de résidents.
Certains – si j’ai bien compris – font des études d’arts, d’illustration. ..

Une exposition est organisée. Eux et leurs potes s’affichent sur les murs ; au rez-de-chaussée , un ancien magasin, des lavabos défoncés, des canapés moelleux où deux amies se tripotent. L’étage est pour les chambres. Des filles qui montent et disparaissent.

Toujours amusante, une soirée dans un squat, population hétéroclite,  surtout des jeunes étudiants bobos à la fac, dans des écoles d’arts, théâtre…parfois des vieux baroudeurs.

Qui, globalement, ce soir-là, refusent de savoir la suite. Le lendemain. «Sous quelque angle qu’on le prenne, le présent est sans issue. Ce n’est pas la moindre de ses vertus », nous susurre la première ligne de l’insurrection qui vient. Surtout quand un bar solidaire avec une bière à 1 euros tourne à plein régime.

Il y a cette jeune punkette, robe rouge, tête à moitié rasée. Grand sourire. Je n’ai rien à dire.

La plupart des dessins sont sanglants. Les femmes saignent des seins, des piques partout, une ménagère la tête dans le four, des jambes écartées violemment.

Il y a cette jeune fille, toute petite, elle étudie aux Beaux-Arts à Paris. Elle a toujours l’air triste. Peut-être est-ce pour cela qu’elle dessine des calligraphies d’animaux humanisés. Fuir les hommes ? Nous sommes des bêtes ?

[Ce soir-là, au 53 rue de Paradis, trop chaud, trop de monde , nous sortons au bout d’un moment, sous un de ces panneaux historiques de la ville de Paris. Que nous dit le texte ? Un armistice du temps de Napoléon a été signé là.]

Bientôt, ils partiront à la recherche d’un nouveau squat.

«Rien ne paraît moins probable qu’une insurrection, mais rien n’est plus nécessaire.»

Ou

No change ?

Bilan: Agréable

PS: L’on me dit dans l’oreillette twitter, que le véritable nom est B.I.P., le Bureau Intersquat Parisien.


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