Je ne crois plus dans le rock ‘n’ roll
Ce n’est pas à cause de cette bande de cons que tu ne vas plus y croire. Ils sont moches, ils sont cons.

Bus Palladium. Soirée Kararocke (ici, une personne prénommée Cassandre Van Der Have explique  que c’était branché en 2010) ou quelque chose comme ça. Quatre gamins de 16 ans, dont une grande perche de plus de deux mètres, s’égosillent sur une musique dont j’ai déjà oublié le nom. Ils sont tirés à quatre épingles, ils sont rock apparemment.

Je n’y crois plus

Le premier samedi du mois, Ullman et son groupe – des vieux briscards – font monter des gens au hasard – plus ou moins – sur scène et jouent des grands classiques, de Nirvana à Metallica en passant par Iggy Pop. Subjectivement, c’est bien. Facile de se laisser prendre, de danser et de crier. Tu es emporté par la foule, tu n’es jamais mis en danger.

La boîte est pleine, des vieilles avec des blousons en cuir noir, et des jeunes filles de 17 ans, principalement. Elles viennent de quartiers où je mets rarement les pieds, le 16ème, le 17ème, ou la banlieue chic. Dans le fond, je n’en sais rien, mais je juge sur l’apparence.

Vous savez, ce n’est pas de ma faute.
Les préjugés, la peur.

Une grosse chante sur seine. Son maquillage de gothique et ses seins débordent.

Je n’y crois plus.

La foule hurle à tout va. Born to be wild ou My Generation. Depuis combien de temps on radote My Generation? Et d’abord, celle de qui? Le Bus Palladium est un îlot, agréable certes, mais cela reste un vase clos où l’on regarde le passé. Je comprends, tard sans doute, 30 ans après tout le monde, que la révolution, qui vient, et elle vient vite, ne se fera pas avec le rock ‘n’ roll en musique de fond.

Le dürum de la rue de Clignancourt est excellent. A Bastille, à l’aube, je vois des milliers de gens qui remontent la rue du Faubourg Saint-Antoine, en collants moulants et fluos. Ils courent dans le froid comme des dératés, alors qu’il est à peine 11h30. Le monde est foutu.

Bilan: Agréable

Bus Paladium
6 rue Fontaine
75 009 Paris

Nous allons chanter des chansons d’amour
des chansons d’amour et de politique
des chansons d’amour et de mort
des chansons d’amour et d’animaux
des chansons d’amour
et en prime vous aurez droit à un débat philosophique
Le bon coup existe-t-il?

Il est 2h30 à Mains d’Oeuvres ce dimanche matin, qui fête ses dix ans. Les Vraoums, trois filles, du cabaret «post-burlesque-folk», montent sur la scène de la salle Star Trek. Malgré les jeux de mots et les costumes, nous nous endormons un peu dans les sièges confortables, nous arpentons les étages depuis un bon moment déjà.

A Saint-Ouen, ce soir-là, beaucoup de monde. Certains ne peuvent pas rentrer. Très vite le fumoir est dépassé, les gens clopent un peu partout. Une douce odeur embaume parfois nos narines. Les filles sourient.

Dans une des premières salles, je ne sais pas le nom, je ne sais pas grand-chose, c’était au rez-de chaussée en tout cas, une groupe brésilien rend tout le monde heureux entre minuit et une heure et demi du matin. Ca parle d’amour, ça parle de liberté, ça parle de voyage, ça ne s’arrête pas. Un homme monte sur la table, au milieu des musiciens, il renverse les bières, il bouscule les instruments, il a l’air idiot, mais heureux. Nous sommes tous des imbéciles heureux. Selon les salles, nous sommes à Rio, Berlin, Londres ou à Memphis, Tennessee. Nous sommes à Saint-Ouen.

Cela en devient louche. Une excellente soirée aux portes de Paris, une bonne ambiance idéale entre concerts, boîtes, petits gâteaux et discussions entre amis, les Dieux, c’est sûr, vont forcément récupérer leur dû.

Le lendemain, je me réveille, Jacqueline de Romilly est morte. Elle est partie enfin rejoindre Alcibiade, mais elle nous laisse seuls.

Maintenant que tu es mort et que je suis toujours vivant, tu peux m’éclairer.
Que veux-tu?
Savoir.
Quoi ?
Dans le royaume sombre, que voit-on ?
Rien.
Quoi, rien, Cerbère ?…
Fariboles, pas de Cerbère.
Et le Noche et les oboles qu’on lui doit ?
Pas de Charon, pas d’Achéron.
Et le juge ?
Pas de Minos.
Mais
Rien, la mort…

Bilan: Indispensable

Mains d’Oeuvres
1 Rue Charles Garnier
93400 Saint-Ouen
01 40 11 25 25

Le Pop In. Rue Amelot, tout près de Fille du Calvaire, du Panic Room ou de l’Autobus. Trois groupes ce soir-là, je ne sais déjà plus les noms, cela n’a pas vraiment d’importance.

La première chanteuse a des jolies chaussures en cuir beige, mais elle n’est pas très jolie. La deuxième est plus belle, sa robe rouge flotte joliment dans l’air confinée de la cave mais elles n’auraient pas dû mettre ces bottes trop hautes.

En toute logique, la soirée avançant, la troisième devrait être presque parfaite. Nous attendons avec impatience. Malheureusement, un homme monte sur la petite scène. Seul. Il vient de Nashville, Tennessee. Normalement, après Nasville, Tennessee, tout est dit, il n’y a rien à ajouter.

(Sa bassiste là-bas était belle.
Ils étaient amoureux cet été.
Ils ne le sont plus.
Il a écrit une chanson sur elle.
Il erre sur les routes d’Europe pour l’oublier.)

Tout cela résonne comme une évidence.

Le matin-même, nous parlions Underground en conférence de rédaction. Qu’est-ce que c’est? Y en-a-t-il encore? Moi, je ne sais pas, je ne sais rien. Là, nous étions dans une cave. Logiquement, ce devait donc être un peu Underground du coup. Ce que je sais, c’est que lorsque l’on remonte à la lumière, il ne faut pas se retourner.

Bilan: Agréable

Pop In

105 Rue Amelot
75011 Paris
01 48 05 56 11

Au Baron Rouge, bar à vins, tout le monde se pousse. A l’intérieur, jamais de place! Et, sur le trottoir, les quidams s’écharpent à qui qui qui ou mieux mieux mieux pour attraper un bout de poubelle jaune.

Là, le samedi et le dimanche matin, les huîtres. Le reste de la semaine, les petits canons de rouge ou de blanc s’enchaînent. Le choix est vaste.

Idéal pour, revenant le soir, s’arrêter un instant. Respirer. Une atmosphère de Guignette à La Rochelle, mais avec des trentenaires. Sans, malheureusement, les jeunes filles de 16 ou 17 ans, qui, dès 18H, boivent jusqu’à l’ivresse, jusqu’à vomir le long de la rue Saint Nicolas. Puis, t’embrasser.

Encore.

On embrasse toujours deux fois sous l’arbre magique ou sur la Place d’Aligre.

Et, une fois qu’elle a disparu, emportée par je ne sais quoi – une autre vague peut-être – ouvrir les fenêtres, brancher l’ampli ; il est deux heures du matin ; réveiller le quartier et rock garage car “même un jet de bière à travers la salle peut avoir de la gueule” ; Cheveu – Jacob S Fight, Happiness, Hello Friends, Unemployment Blues – ou The Strange Boys – les deux albums.

En déclamant du René Daumal.

Qui l’entend? Vous ou moi?
Perdre la mémoire
Marcher sur la tête,
devient d’une facilité dérisoire,
bonjour, bonsoir, les amis,
il n’est plus, il n’est plus,
bonsoir, bonjour, c’est fini.

On ne se refait pas.

Bilan: Agréable

Le Baron Rouge
1, Rue Théophile Roussel,
75012 Paris

Fois gras, délicieux fromages, jambon de je ne sais d’où, saumon de Russie j’espère, champagnes dont je ne connais pas les noms et mention spéciale au crumble salé. Le banquet de France Soir n’était pas désagréable. Nouvelle formule. 500 000 exemplaires. Lancement au dernier étage de Beaubourg. 20h. Jolie vue. Petits plats dans les grands.

C’était mieux avant. Les femmes, habillées en hôtesses de l’air, étaient plus belles, les quotidiens vendaient à 1 million d’exemplaires, la poissonnière était plus souriante. Heureusement, France Soir est là ! Le temps béni va revenir, c’est certain.

Le discours de Poutgatchev, 25 ans, jeune patron de presse, est bref. Il a des accents de Miss France.

“J’adore Paris, j’adore la France, j’adore France Soir qui était le plus grand quotidien français.”

Thomas Dutronc chante. Les toqués ne le regardent pas. Indifférents. Ils préfèrent découper amoureusement les cuisses des jambons. Les tenant fermement, les caressant habilement. Erotisme.

Le temps béni va revenir, c’est certain. Je vois PPDA, Karl Zéro, Jean-Pierre Foucault. Les Mojitos sont délicieux. Je pars trop vite, je rate les plaquettes de chocolat offertes.

Dans une brasserie, à l’angle de la rue du Faubourg Saint-Antoine et de la rue de Cotte, j’assiste aux 20 dernières minutes de Chelsea-Inter. Eto’o marque. Les rares clients sont complètements ivres.

Buffon, c’est le meilleur des gardiens. C’est le plus grand.
Vas-y fais pas chier
Ah ah ils ont marqué Internazionale en bas ! Les cons.
Bah c’est le vrai nom de l’Inter
Mais non là-bas y a le Milan AC, et les Biancoreni, c’est l’Inter.
Tu me casses les couilles

Je repense à Beckham. Il ne participera pas à la Coupe du Monde. Talon d’Achille. Il a eu donc le droit à quelques vers de la poétesse officielle de la couronne d’Angleterre.

But when Odysseus came, with an athlete’s build, a sword and a shield, he followed him to the battlefield, the crowd’s roar,

And it was sport, not war, his charmed foot on the ball…

But then his heel, his heel, his heel…

Là, Didier Drogba se fait expulser. Un des mecs vient me parler.

Tu vois, moi je suis plein d’hormones.

Je suis plein d’hormones sexuelles partout.

C’est ça qui est attirant.

ll se caresse alors le torse. Ou il s’essuit les mains. Je ne sais pas.
Chelsea est éliminée. A disgrace. A fucking disgrace.

Bilan: Agréable

Beaubourg Centre Pompidou.

Place Georges Pompidou. 75004

Putain il fait chaud
Putain on s’emmerde
Mais elle va le finir son discours

Discours de Martine Aubry au Cirque d’Hiver. Il ne veut pas se terminer. Un caméraman grommelle. Martine au Cirque, ce n’est pas désagréable mais j’aimerais qu’elle pense un peu à moi. Au Motel, personne ne m’attend, mais je veux voir l’inauguration de Snacht. Nouveau magazine. Un shot culturel.

Le Motel, petit bar près de chez moi, où je ressemble à tout le monde et où tout le monde est interchangeable. D’ordinaire, les shots y sont généreux. Le Mojito n’est pas mauvais et la bière est légèrement trop chère. Mais la musique n’est pas mauvaise et, surtout, les filles y sont plutôt jolies. L’assurance de pouvoir se poser au zinc et de regarder les ombres passer ; de plus en plus floues les pintes s’additionnant ; mais toujours plus fées que carabosses.

Snacht, des gens partout. Beaucoup trop de monde. La nuit de Paris n’est pas encore morte. Je me souviens d’un autre soir. Pas si longtemps auparavant. Trop de monde aussi. Toujours au Motel.

Si on changeait de bar ?

Puis la surprise. Je serai tenté de paraphraser l’autre poète :

« Tu as été l’évidence, tu n’es plus que l’énigme. Tu inscrivais le temps dans l’éternité, tu n’es que du passé maintenant, par où la terre finit, là, devant moi, comme un bord abrupt de falaise ».

Mais cela serait donner beaucoup trop d’importance alors je n’écrirai rien sauf

Putain, il fait beaucoup trop chaud

Voilà. Exactement.

Putain.

Bilan: Agréable

Le Motel

8 passage Josset
75011 Paris

Le dimanche, j’ai souvent envie d’aller au Titon. Mais le Titon est fermé le dimanche. Et, à chaque fois, j’oublie. Je me retrouve devant les volets clos qui murmurent « une prochaine fois une prochaine fois » ; les bras ballants. On ne peut pas tout avoir.

Détachés du corps

mes membres

tombent

Boum.

Ne sachant que faire, je vais aux Abeilles ; tout près. Encore mieux. Le dernier jour de la semaine, dans ce petit bar, happy hour jusqu’à minuit et surtout – surtout – un buffet est gratuit et à volonté. De la charcuterie, du fromage, des crêpes aux fromages, des cuisses de poulet épicé. La première fois, on n’ose pas en prendre. On demande, c’est vraiment gratuit ? Gratuit ? Et les serveurs, peut-être les plus adorables de Paris, qui te répondent « Oui, oui, servez-vous ».

Ils ont trente ans. Les clients aussi. Tout le monde sourit. Fin de la semaine ; Aloïs murmure : « Paris, c’est agréable quand même ».

J’acquiesce. Pourtant, Nerval, in Sylvie, écrit :

« Telles sont les chimères qui charment et égarent au matin de la vie. J’ai essayé de les fixer sans beaucoup d’ordre, mais bien des cœurs me comprendront. Les illusions tombent l’une après l’autre, comme les écorces d’un fruit , et le fruit, c’est l’expérience. »

Entre une pinte et une crêpe beurre sucre rue du Faubourg Saint Antoine – dans le froid – je trouve que cette sentence est d’une stupidité incroyable. Avec l’âge passent les idioties, mais les illusions, le rêve, ils se renforcent. Sans eux, sans ce plaisir de créer barrières et autres stupeurs ! folies ! paradis artificiels, que faire, que voir ? Rien. « La poésie, c’est la seule réalité. Ce qu’on nous vend pour le réel n’existe pas», s’enflamme le crêpier. Ou peut-être était-ce un dramaturge qui passait par là.
Cependant je dois admettre que, parfois, Nerval, soudain, voilà, l’autre, elle, beaucoup de phrases, d’exclamations, on pense que, ou pas, mais, enfin, voilà, des fulgurances, il y a.

« Aimer une religieuse sous la forme d’une actrice !… et si c’était la même ! — Il y a de quoi devenir fou ! »

Si seulement. Le souffle.

Bilan: Agréable

Les Abeilles

32 rue de Charonne, 75011

Là, déflagration. Le choc. Il faut revenir une nuit en arrière pour comprendre.

Samedi soir. 4èmearrondissement. Près des Arts et des Métiers. Un bar, le Andy Wahloo. Beaucoup de monde. La queue. Une liste. « Vous ne pouvez pas rentrer messieurs ». Finalement, nous sommes à l’intérieur. Il paraît que c’est à la mode. Branché. Et que tout le monde veut aller là. Pourquoi pas. Moi, je ne veux pas.

La musique ? Je n’aime pas.

La décoration ? Je n’aime pas.

Les filles, avec les talons immenses, qui dansent ivres ? Je n’aime pas.

Je crois que je n’aime rien. On me le reproche.

Là, nous sommes à nouveau dimanche. J’entre dans le bar, plein, place du marché à Montreuil. Je comprends que je suis mieux ici. Les filles sont plus simples. Elles sont plus jeunes. Ce ne sont plus les Anglaises avec des rides qui ravinent le visage et les seins qui voudraient tomber mais qui sont retenus par des soutiens-gorge sans nom.

Ici

Les jeunes filles sont belles.

Notamment la chanteuse. Et la musique, entraînante. Un peu Caravan Palace. J’ai peur. J’ai peur parce que je sais que cela ne durera pas. Par mes activités, par la logique de la nuit parisienne, je suis amené à être toujours plus emmené vers des Andy Warloo ou équivalents. Si c’est cela grandir, je crois que je ne veux pas. Je veux rester immature. Toujours jeune.

Sur le chemin du retour, je m’arrête au Mim’s, rue d’Aligre. Pour commander le Tortillas local. Devant ce fast-food/kebab, une bande est toujours là. A trainer dehors, casquettes et survêtements. J’attends que le poulet cuise. Sur le grand écran, NT1 diffuse un –de 16 ans des années soixante. Qui semblent être plutôt élégant. Un grand black entre.

« Attends il passe un film de cul ça va pas ».

Il cherche une autre chaîne.

« Encore un film de boules, putain y a que ça ».

Enfin M6, Zone Interdite. L’ensemble de la bande entre et commence à regarder.

Roger Vaillant fonda avec ses amis de lycée, René Daumal et Roger Gilber-Lecomte, le Grand Jeu. Revue littéraire, groupement poétique, fin des années 20. Quête de l’absolu. Il mourut à 57 ans après une belle carrière de grand reporter et un prix Interallié pour Drôle de jeu. Ses deux camarades s’éteignirent à 36 ans. Au soir de sa vie, il écrivit, avec quelques amertumes :

«Des trois que nous étions, deux sont morts, pour avoir mené avec trop d’intégrité notre entreprise démesurée. Je n’ai survécu qu’à force de légèreté et de légèreté. »

Le choix. La grande question.

Bilan: Indispensable.

9, Place du Marché, 93100 Montreuil

« Mais pourquoi on s’embête à aller loin alors qu’on a le meilleur rade de Paris en bas de chez nous ? » me demande Arnaud.

Tout est résumé. Sur la place d’Aligre, dans un coin de la rue Cotte, un bar. Avec un vieux gérant, des sièges de brasserie pourries et une télé (neuve).

Le chocolat chaud est honnête et pas cher et la bière, à 1 euro 90, à toute heure du jour et de la nuit, rafraîchit. Surtout, il y a ces petits amuse-gueules, carottes et patates dans une sauce piquante, que je ne peux m’empêcher de dévorer. Délicieux.

Dimanche, finale de la coupe d’Europe de Handball. Je la regarde en lisant Libé. L’article sur Boltanski où sa parole s’envole.

«Faut-il se consacrer à une personne, plus qu’au monde ? On dirait : il aimait tout le monde, cela l’empêchait d’aimer quelqu’un. Se consacrer au monde est un si grand engagement… Alors, on se rend forcément très égoïste… On n’est plus que son art. C’est bien. Et en même temps, c’est rassurant, c’est plus facile à vivre. Ceux qui changent la vie sont peut-être plus dignes. Ou alors ils se mentent à eux-mêmes. »

Presque toutes les populations du onzième fréquentent ce bar : les vieux pochtrons, les jeunes bobos, les arabes qui bossent au marché . Et les services de propreté de la ville de Paris (très important place d’Aligre).

Ce bar est si bien mais si particulier que jamais je n’y emmènerai une fille que je désire conquérir. Trop compliqué pour elle, surtout si elle est de bonne famille ; elle serait forcément déçue.  Je le garde comme un petit endroit secret. Pour mes camarades alcooliques et autres jouisseurs.

« Eux aussi, ils pensent : encore une minute Monsieur le bourreau. C’est la plus belle phrase d’un être humain. Aimer la vie. Dieu est un vieux salaud. Moi, je dirai cette phrase. Je veux vivre d’une mort lente, je suis trop jouisseur, j’ai trop d’amour pour cela. Je m’amuse bien, je mange bien.»

Bilan: Indispensable

PS : et sinon à regarder le clip du Parti Pirate, très bon.

Le penty

Depuis que j’avais un peu délaissé ce blog, je n’avais plus le vraiment d’endroits pour raconter n’importe quoi à n’importe qui. Tous mes rares lecteurs savent que commenter des bars ou des cafés n’est qu’un prétexte. Ca me manquait.

Un dimanche midi au Sésame le long du canal Saint Martin. Avec l’homme tombé dans des douves pour les beaux yeux d’une femme – un acte furieusement moyenâgeux, carrément romantique.

Sésame – Le nom est malheureusement immonde mais j’apprécie ces ambiances très bobos inspirées des villes germaniques. Tables en bois, nourriture vaguement bio, des couples, des enfants en bas âges mais déjà surdoués évidemment et la serveuse lesbienne. Ressemble au Café der Provinz à Vienne.

Le smoothie du jour et la tartine au reblochon ne sont pas inintéressants, mais j’en ai déjà oublié le goût. Journée de novembre, il fait bon. Il y a trois clodos qui chantent juste à côté. L’un tombe mollement sur la piste cyclable et peine à se relever. Une roue de vélo qui passerait le décapiterait.

Ensuite, je ne fais pas grand-chose. J’aime que cette scène de sexe intergénérationnel passe à une heure grand public ; je ne suis pas certain que ce film ne soit pas un porno ; j’alterne entre France Culture et Prohibition car je suis caricatural ; à la place de Okada, je serai parti avec Creta Karno ou avec la petite ouvrière de l’usine de perruques ; mais alors l’Oiseau à Ressort n’aurait pas duré 800 pages ; en ce lendemain de victoire française, je trouve que décidément les femmes sont bien étranges ; peut-être que tout cela n’a aucun rapport. Quoique.

Bilan: Agréable

Sésame

51 Quai Valmy, 75010 Paris