A la Flèche d’Or, on y danse on y danse… bientôt plus. Le lieu va fermer. A jamais ou rouvrir en août.
Les ribambelles de noctambules trouveront portes closes ou une ambiance radicalement différente. Bah !… Partons de l’avant, oublions la petite gare réaffectée et, sur son destrier, le chevalier d’or.
Sur le mur, le long des voies de chemins de fer, le petit bonhomme joue de la musique. Il est un peu triste, je le comprends. Où ira-t-il maintenant, chantonner doucement? Tant de fois je me suis retrouvé à regarder cette tête de linotte à travers la vitre ; perdu au fond du 20ème arrondissement ; à écouter des groupes, sitôt vus, sitôt oubliés.
Après, il y avait les retours épiques dans les rues de Paris, à se perdre encore et encore, descendre pendant des heures la rue de Charonne où longer la ligne 2, selon la destination.
La Flèche d’Or ferme – bah ! – voilà une bonne nouvelle. Ce n’était qu’une illusion, une Julia pour Winston Smith bobos persuadés que Paris, encore, bouge.
Ce sera à nous – si nous osons ! – d’ouvrir ce bar/café/concert avec de la bière immonde mais billig billig, des canapés défoncés, des groupes tous plus mauvais les uns que les autres avec, parfois, des étincelles, et, surtout, des vieilles pochtronnes qui récitent des poèmes jusqu’au petit matin.
Où sont les clochards qui – vaillamment ! -
Lançaient des chats dans la ville
Et pissaient tel l’éléphant dans le cirque
Quand tout n’était pas beau ?
Ils ne sont plus là ! Ils ne sont plus là !
Le rire.
Bilan: Indispensable
